El instante, marcado por los límites del tiempo, contiene la infinitud de un tiempo que no tiene principio ni fin. Las almas no tienen nada que temer; los dioses no se ocupan de los hombres y el tiempo es sólo la cárcel que acecha la irrefrenable fuerza del infinito instante.
Juan Folco
como
mamá
mar
maestro
muerte
marrón
molinos
mensaje
mejor
miel
miedo
muerte
manuela
mitos
menguar
menor
milanesa
melón
mula
mirko
mencanta
marco
mutila
militar
multa
mezcla
mejor
miento
malta
mucho
mate
muerte
malo
multa
mascarpone
mascalzone
matto
mito
molto
macho
muy
macho
mmm
supponiamo che un artista contemporaneo (intendo dire ancora vivente) avesse voluto usare l’arte come un modo di comunicare una cosa importante che altrimenti non avrebbe potuto comunicare. le cause, infinite. impossibile pensarci, o inutile. potrebbe darsi che sia (che sia o fosse?) una persona timida, che avesse (idem?) paura del giudizio di sua madre, che pensasse (ecc…) che è meglio dire le cose in quel modo, che fosse nato dopo la seconda guerra mondiale e cresciuto dunque insieme al massacrante concetto incerto e indefinito di terrorismo. e un giorno, a me tocca fare una ricerca, scientifica, si capisce, letteraria, cioè, su un autore di quel tipo. di quelli che non dicono le cose chiare come lo faceva, per esempio, pasolini. ma forse propio per come è andato a finire sto pier paolo que se hacía el agitador. e a me tocca, dunque, tentare di fare, in qualche modo, un’interpretazione dell’opera di questo autore. o mettiamo che io lavoro per una rivista che presenta delle recensioni di … arte, insomma. e devo fare una “critica” su qualcosa che ho visto. ma con quale diritto posso io svelare spudoratamente il segreto di questo artista? se fai l’ermetico… un motivo ci sarà, no? o sarà solo un gioco? lo faranno per divertimento? mmm come faccio a saperlo? glielo chiedo? mmm ma se glielo chiedo ed era solo un gioco… non potremo più giocare. comunque io smetterei un po’ di giocare, il che non vuol dire che mi annoierò. a volte mi annoio anche di giocare. e mi vien voglia di fare altre cose. di mangiare, per esempio. a me piace molto mangiare. e mi piace mangiare lentamente. proprio come ha indovinato il vecchietto che era accanto a me quando ero sull’aereo. stanca. perché a me non è mai toccato un compagno di viaggio figo, caz. sempre vecchi ma vecchi vecchi. gentilissimi, superintelligenti, ma vecchi. ma forse è meglio così. perché quando sei sull’aereo, guardi in faccia il tipo che ti sta accanto e pensi: potresti vedermi morire. e ti senti mortale con lui. quando torni sulla terra te ne scordi e credi di essere immortale un’altra volta.
supponiamo che un artista contemporaneo (intendo dire ancora vivente) avesse voluto usare l’arte come un modo di comunicare una cosa importante che altrimenti non avrebbe potuto comunicare. le cause, infinite. impossibile pensarci, o inutile. potrebbe darsi che sia (che sia o fosse?) una persona timida, che avesse (idem?) paura del giudizio di sua madre, che pensasse (ecc…) che è meglio dire le cose in quel modo, che fosse nato dopo la seconda guerra mondiale e cresciuto dunque insieme al massacrante concetto incerto e indefinito di terrorismo. e un giorno, a me tocca fare una ricerca, scientifica, si capisce, letteraria, cioè, su un autore di quel tipo. di quelli che non dicono le cose chiare come lo faceva, per esempio, pasolini. ma forse propio per come è andato a finire sto pier paolo que se hacía el agitador. e a me tocca, dunque, tentare di fare, in qualche modo, un’interpretazione dell’opera di questo autore. o mettiamo che io lavoro per una rivista che presenta delle recensioni di … arte, insomma. e devo fare una “critica” su qualcosa che ho visto. ma con quale diritto posso io svelare spudoratamente il segreto di questo artista? se fai l’ermetico… un motivo ci sarà, no? o sarà solo un gioco? lo faranno per divertimento? mmm come faccio a saperlo? glielo chiedo? mmm ma se glielo chiedo ed era solo un gioco… non potremo più giocare. comunque io smetterei un po’ di giocare, il che non vuol dire che mi annoierò. a volte mi annoio anche di giocare. e mi vien voglia di fare altre cose. di mangiare, per esempio. a me piace molto mangiare. e mi piace mangiare lentamente. proprio come ha indovinato il vecchietto che era accanto a me quando ero sull’aereo. stanca. perché a me non è mai toccato un compagno di viaggio figo, caz. sempre vecchi ma vecchi vecchi. gentilissimi, superintelligenti, ma vecchi. ma forse è meglio così. perché quando sei sull’aereo, guardi in faccia il tipo che ti sta accanto e pensi: potresti vedermi morire. e ti senti mortale con lui. quando torni sulla terra te ne scordi e credi di essere immortale un’altra volta.
… perché nessuno possa dimenticare di quanto sarebbe bello se, per ogni mare che ci aspetta, ci fosse un fiume, per noi. E qualcuno - un padre, un amore, qualcuno - capace di prenderci per mano e di trovare quel fiume - immaginarlo, inventarlo - e sulla sua corrente posarci, con la leggerezza di una sola parola, addio. Questo, davvero, sarebbe meraviglioso. Sarebbe dolce, la vita, qualunque vita. E le cose non farebbero male, ma si avvicinerebbero portate dalla corrente, si potrebbe prima sfiorarle e poi toccarle e solo alla fine farsi toccare. Farsi ferire, anche. Morirne. Non importa. Ma tutto sarebbe, finalmente, umano.
hoy tampoco hace frío!!!
qué sentido tiene seguir diciendo las cosas clara y explícitamente si total todos entienden lo que se les da la gana y siguen sin hacer lo que realmente quieren…
HERR FLORIAN HENCKEL VON DONNERSMARCK
sinceramente
Frau Quasar
hip hip
urra!
hip hip
urra!
hip hip!
urra!
1. los hombres realmente se enamoran?
2. puede el hombre enamorarse más de una vez?
3. el hombre alguna vez siente realmente deseo de ser padre?
4. las mujeres realmente se enamoran?
5. puede la mujer enamorarse más de una vez?
6. la mujer alguna vez siente realmente deseos de ser madre?
7. qué es ser madre?
8. qué es enamorarse?
9. qué es realmente?
10. qué es ser padre?
11. qué es una preposición?
12. qué es una conjunción?
12bis. qué es una conjunción?
13. qué más da?
